"У поэта... "

Небесами, не людьми, коронован
на какой неведомо срок.
У поэта что ни слово – крамола:
дуракам назло, поперёк.
Оттого и говорят про такого –
не от мира он от сего.
Но за странности стальные оковы
не надеть на руки его.
Под чужую голосистую дудку
никогда ему не плясать.
Раньше всех он просыпается утром,
чтобы вещий сон описать.
И спешит он, и спешит, будто что-то
неразгаданной тайной ждёт.
По кривой, и по крутой – круг почёта,
спотыкаясь о камни, идёт.
И до смерти нет движенья иного –
нет бы днями спать, как сурок.
Небесами, не людьми, коронован
на какой неведомо срок.