"Женщина, женщина... "

Женщина, женщина…
Муж – в гараже…
Или опять – на рыбалке…
Хочется…,
но для кого хорошеть,
преображаясь в русалку?

Наспех с утра –
пара тостов и чай.
В щёчку обыденно чмокнет…
А у неё ранней гостьей печаль
свет не пускает сквозь окна.

Стирки наброшено вновь с Эверест,
борщ на плите закипает,
словно в душе нераскрытой протест:
«Сколь ещё буду в опале?»

Сердце молчит, заточённое в клеть,
взгляд полумрака не ярче.
Так ли написано ей умереть –
брошенной, а не иначе?

Марш Мендельсона проверен на фальшь…
Весь, до единого звука.
Серая жизнь…
Бесконечный асфальт.
За горизонтом – разлука.