Мой возраст - август, и чуть-чуть -
до золотого листопада.
Последним вздохом расплачусь...
Не плачь, любимая, не надо!
Мы проживём остаток дней,
не глядя искоса в шпаргалки.
Но разве ночи - холодней?
Но разве счастье - из-под палки?
Я прихожу всегда домой,
а там очаг теплей, чем прежде.
И позже, утром – «Милый мой…»
рассветом необъятным брезжит.
Поймал жар-птицу и держу
я мёртвой хваткой птицелова.
И каждым жестом дорожу,
и понимаю с полуслова…
| Свидетельство о публикации №348 | © Copyright: Берсенев Сергей Витальевич, 2026 |
"Птицелов " | |
| На это стихотворение пока не написано ни одной рецензии. Для рецензирования произведений Вам необходимо авторизоваться. | |
| Другие произведения автора: | Это произведение читали:
список читателей |
