"Не время... "

Зима щедра на снег, на холод,
на вирус, вкрадшийся тайком.
Не убедит меня психолог,
что это – радость. Что потом

снег запоёт и заручьится,
а холод даст ключи теплу.
Такое, может быть, случится…
Но есть ещё вопрос к «треплу»!

Куда девались нынче строчки?
Не в ледяном ли том дворце,
где мальчик вывел «Многоточье»
и всё-таки остался цел.

Не спит ли увальнем в сугробе
метафорический азарт?
Не сам ли я в себе угробил
весенних слов цветущий сад?

«Зима для творчества – не время!» -
природа бабушкой ворчит.
И не положено мне премий –
ни вдохновенья, ни свечи…